Traição

Quando aquela puta se aproximou exalando perfume de quinta e pó-de-arroz, Armando contou mentalmente os poucos cobres que lhe restavam. Tinha uns dez reais no bolso da camisa e umas moedas espalhadas pelos bolsinhos do paletó. Ele já sabia que a moça pediria uma cerveja. “Lá se vão mais cinco mangos”, pensou preocupado. Mas  não havia como resistir àquela beleza vulgar e devassa. O jeito era arranjar o dinheiro e sentir os seios dela esfregando-se em sua cara, a bunda avantajada em seu colo provocando uma inabalável ereção. Quem sabe com o dinheiro que restasse ele não conseguiria alguns minutos num quarto com a loira – ou pelo menos a compensação oral pela gentileza de ter pago a bebida...

Ainda de uniforme, Armando foi direto do trabalho para aquele inferninho. Uma rua suja no centro da cidade, tomada de botecos duvidosos e “casas de espetáculos”, ponto de diversão para inúmeros assalariados que não ganham o suficiente para procurar um recinto mais sofisticado.

A grande vedete do puteiro é uma ruiva falsa com banhas salientes na cintura. Todas as noites apresenta o mesmo número usando trajes sumários, com uma cobra enrolada no pescoço. No palco mal iluminado, faz uma dança pretensamente erótica, afasta para o lado a calcinha de oncinha e enfia a cabeça da cobra na vagina, sem piedade. A pobre jiboia balança então a calda, desesperada, tentando se livrar daquela clausura ginecológica. A ruiva finge um orgasmo, se contorce, apalpa os seios com uma mão e enfia mais e mais a cobra com a outra.

Um velho olhou em redor, assustado com o show. Olhos arregalados, confusos... primeira vez que visita o lugar. Não é como Armando, freguês assíduo, já conhecido das garotas, acostumado com as extravagâncias de Jessica (este é o nome da ruiva) no palco.

No ambiente enfumaçado meninas de todos os tipos e cores circulam por sombras azuladas estroboscópicas. Homens destilam seus arremedos de amores em carícias desajeitadas e olhos famintos. A atmosfera oprime e seduz.

De repente um barulho estranho perto da entrada. Vozes altas em discussão quebrando a magia do lugar. Alguns soldados com uniforme da PM invadiram o salão dando ordens em altos brados. Todos contra a parede. Mãos na cabeça.

Armando gelou de pavor, surpreendido em flagrante delito. Tentou argumentar sobre sua condição de trabalhador mas levou um empurrão do policial mais próximo. Começou a suar frio e chorar em silêncio.

Outro PM veio dos fundos com cara assustada e pediu orientação sobre o que fazer com a jiboia de Jessica. “Vamos ter que chamar alguém da polícia ambiental”, respondeu o sargento, admirado com a descoberta.

Todos para fora, para a calçada.

Ali teve lugar o pior dos pesadelos. Jornalistas reunidos na rua como abutres esperando a carniça filmavam, fotografavam, tomavam nota sabe-se lá do quê em bloquinhos e cadernos. A vergonha, a vergonha absoluta. As vontades secretas de Armando expostas na imprensa como uma prostituta se oferecendo na esquina. Cairia por terra o mito do homem sério e reservado, que mal conversa com os colegas por causa de uma insuperável timidez.

A revista da PM teve início. Virilha, coxas, braços e bunda apalpados sem cerimônia. Invasão das mais recônditas intimidades sob os holofotes da mídia.

Armando só pensava em tapar o nome da empresa onde trabalha, estampado no bolso da camisa. Abaixou a mão para fazer isso mas recebeu uma bronca do PM à sua frente. Mãos na cabeça, ninguém mandou abaixar.

 Longos minutos depois os clientes receberam os documentos de volta e foram liberados. Armando se afastou rápido, quase correndo rua abaixo. Na cabeça, uma única preocupação. Evitar que a esposa assistisse ao telejornal no dia seguinte.

E o dia seguinte chegou, a despeito da vigília e das preces de Armando para que algum cataclismo mudasse a rotina do tempo. No café da manhã, como de costume, ele e a mulher permaneceram mudos na cozinha, olhando hipnoticamente para uma pequena TV.

A apresentadora do telejornal anunciou, aparentando uma satisfação quase sexual com a notícia bombástica:

_ Ronda da prefeitura e da polícia no centro da cidade desbarata indústria da pornografia!

“Ai, meu Deus!”, pensou o pobre operador de produção, “é agora que a casa cai”...

_ Gina, muda de canal, quero ver o resultado do futebol _ tentou despistar.

_ Sem chance, essa notícia me deixou curiosa!

A reportagem começou com o jornalista anunciando que a prefeitura pretendia moralizar o centro velho, limpar os imóveis de todo tipo de depravação. A tarefa contava com o apoio da polícia militar, do setor de posturas públicas, tributação e até do IBAMA, chamado às pressas quando uma cobra foi encontrada num dos prostíbulos.

Armando reconheceu numa das imagens a fachada da boate onde foi surpreendido. Tapou os olhos com as mãos quando viu a cena dos policiais saindo, prestes a organizar a revista dos clientes.

_ Que pouca vergonha! _ disse Gina, indignada.

_ Calma, Gina, eu posso explicar...

Houve um silêncio.

Armando tirou as mãos do rosto, olhou primeiro para a esposa, que o encarava com olhar inquisidor, depois para a tela da TV.

Em fila junto à parede, todos os frequentadores da boate - inclusive ele - alinhados e devidamente revistados. Os rostos... Armando quase chorou. Os rostos estavam embaçados e irreconhecíveis, ocultos por um recurso de edição usado pelas emissoras de TV para preservar a identidade das pessoas.

_ Explicar o quê, Armando?

_ Não... então... eu posso explicar...

Gina olhou com mais atenção para a tela da TV.

_ Esse cara gordinho, aqui – ela apontou para ele, na imagem – está com o uniforme da empresa em que você trabalha...

_ Quê? Como? Não, imagina. Nossas camisas são mais claras.

_ Não são não.

_ Claro que são, Gina. Então você não sabe que a televisão deixa todas as imagens mais claras? Essa camisa desse tarado aí parece ser bem clarinha, mas isso é um efeito da câmera, na verdade é mais escura.

_ Que papo é esse?

_ É verdade, é um fenômeno ótico _ gastou todo o português que lhe restava naquela explicação que não explicava nada.

_ Mas, Armando... essa barriga se parece com a sua.

_ Imagina, mulher, estou malhando há mais de três meses. _ e para provar o que dizia, levantou-se e encolheu a barriga o máximo que pôde, prendendo a respiração.

_ Sei, sei, mas o que você queria explicar mesmo?

_ É que, sabe, então, como você tinha falado... _ Armando vasculhou cada alcova do próprio cérebro atrás de uma resposta. De repente, fez-se a luz.

_ ... então, eu esqueci de combinar com o Valdir para consertar o encanamento do banheiro...

_ Ah, isso não me surpreende, você é mesmo desleixado! O banheiro vazando, desperdiçando água, fazendo a maior sujeira, mas para você é o mesmo que nada, quem fica em casa lidando com o problema sou eu, não é?

_ Calma, Gina, eu ligo para ele.

_ Tudo bem, Armando, mas não passa de hoje. Quero o Valdir aqui antes do almoço! _ determinou, com inquestionável autoridade.

Armando deu um beijo na mulher e saiu para o trabalho feliz da vida, satisfeito por ter enganado a esposa com tanto sangue frio. “Nunca mais entro num puteiro”, prometeu a si mesmo, sem muita convicção.

Gina acompanhou o marido com os olhos enquanto ele saía para a rua. Começou a sonhar assim que ficou sozinha. Fazia tempo que ela não via o encanador, aqueles braços fortes, a pele morena, uma perdição. Já estava com saudades do último encontro, em que Vadão revelou a ela, entre beijos e suspiros, uma bela “chave inglesa”, robusta e versátil. Gina lembrou-se das mãos calejadas dele agarrando seu corpo como se fosse de papel enquanto o relapso marido trabalhava, incapaz de imaginar o que acontecia em sua ausência. Só de lembrar a mulher sentiu novamente o calor do desejo. Levantou-se da mesa e foi para o banheiro ajeitar os cabelos e passar batom nos lábios. “O Vadão gosta de entrar em mim quando estou com a boca bem vermelha”, considerou.